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«Só o retornado vê e vive a ilha verdadeiramente. É uma questão de visão; daquela paralaxe que cabe ao viajante, ao combatente, ao emigrante, ao estudante, enfim, a quem coraja voltar sabendo que nada será o mesmo e que o passado se fará, de ora em diante, da falsa memória e da selecção. O autor e o personagem de Céu Nublado com Boas Abertas toma pulso e impulso e percorre o trilho terapêutico neste regresso com múnus, com um propósito herdado cujo destino circular é uma aproximação ao passado através de um presente desconforme e até mesmo insólito. Mas rápido se apercebe o leitor que o insólito não é coisa nupérrima, não é sequer moderno, mas sim uma viga transversal ao tecto humano, uma natural vértebra kafkiana. Quem se gruda e descola da tradição de Joyce ou Beckett trará sempre no lombo a marca de formidáveis personagens e da sensação de jornada feita dentro e fora. Munido de todas as referências que o alicerçam, Nuno Costa Santos consegue ser intrépido na audaz facada que desfere no lugar-comum que é muitas vezes dado às ilhas. E é essa facada correspondente a uma clínica sangradura que é correctiva ao corpo. Um trabalho que se aventura a apontar um céu dividido, metade azul, metade cinzento (…) por mais que passe a imagem de soturno e castigador. É, assim, descrita a verdadeira dicotomia insular, que não é mais que a imagem do próprio Homem e da vida, na sua visão mitificada (…) que esconde… Que esconde sempre a sua origem eruptiva e violenta, e um final prometido, feito do mesmo.

Não me foi difícil encontrar madeira a que lançar cabo de abordagem neste livro. Há uns anos estive aqui nesta casa [dos Açores], e o Eduíno [de Jesus] deu-me a oportunidade de tomar assento na mesa, no lugar que, na altura, se destinava ao Fernando Aires. Mal sabia eu que o plano era uma mais complexa substituição. Ali estaria para falar pelo meu Avô, Fernando de Lima. Um plano bem urdido, pelo seu irmão de armas, que nos sabia muito próximos. Esse diálogo, surpreendentemente, também não me foi difícil. Esta herança geracional, este acto de profunda ligação com um Avô é, precisamente, o que inaugura Céu Nublado com Boas Abertas. Inicia-se a viagem literal com uma descoberta, a de uma obra inédita do avô do protagonista-narrador: Exílio na Montanha, uma referência titular deveras evocativa de um conhecido livro de Thomas Mann, que não incidentalmente, coloca o seu herói no topo de uma montanha, em convalescença e na perfeita oportunidade de se rever existencialmente. Em crise existencial, o palco deverá ser território neutro, ou a casa, ou ambos. Em qualquer dos casos, dita a circunstância que nos vejamos como estrangeiros, em sítio conhecido ou num que devíamos conhecer. Será sempre o estrangeirado que mede a sua ambiguidade identitária, as suas dialéticas, procurando a identificação derradeira, procurando talvez aquele sentir de pertença que nos remete ao berço e a tempos em que os deuses verdadeiramente existiam, pairando, cuidando, alimentando, sempre neste gerúndio tão nosso. Este reencontro será sempre uma utopia cumprida na odisseia e no desterro. O Homem soube disso quando criou o Olimpo para os seus deuses, e quando lançou os dados a Ulisses, dando-lhe a sacola de Éolo, senhor de todos os ventos e direcções. Aqui [em Céu Nublado com Boas Abertas], o nosso protagonista é, não tanto instalado quanto levado por sirenas, a um outro sítio de isolamento: à ilha. Ora, com o avô na montanha e o neto na ilha, temos construídas as duas pontas do fio condutor para um dialogo literário sem tempo, e com um espaço perfeitamente inerte, não fosse essa a natureza lenta comum às ilhas e às montanhas. Quem não se lentifica nesses lugares de perdição e de encontro, são as personagens. Essas, ricas em metáfora, por vezes esbarrando em arquétipos, noutras fugindo deles com despudor quanto baste, são talvez, e cada uma, pingos destilados da metis, ou argúcia do autor, característica , aliás, partilhada com o mesmo Ulisses feito navegador e explorador existencial. A orgânica inteligente do livro é feita de muitos órgãos, com diferentes funções, assim deve ser qualquer corpo. O uso de cartas, não desigual ao de Olivier Rolin no seu O Meteorologista, faz do leitor mirone e massaja a glândula da empatia. Esse influxo da polifonia vívida num dialogismo de forma e ferramenta, constrói personagens que enchem o espaço da linguagem e circulam nele com todas as cores e iluminuras, mesmo que, por vezes, estas sejam na escala cromática do cinzento, apontando ao negro. E, mesmo aí, urge considerar a propriedade que dita que o negro assim o seja porque absorve toda a luz que nele se incide. Neste prisma, o chumbo insular seria nada mais que um todo absorvido de luz. Um nublado da ordem do melancólico que se espraie em momentos eutímicos, em abertas, e essas, boas.

Neste ponto na ordem de trabalhos a que se sujeita um livro quando se torna físico, já muito foi dito sobre Céu Nublado com Boas Abertas. Muitos olhos fizeram os seus processos especializados e ecléticos de dissecação in vitae; todos, adianta-se, com as melhores considerações. Fazer um exercício de não pisar dedos é difícil nesta maravilhosa circunstância, mas há uma nota não menos importante a escrevinhar-se nestas margens: O título do livro é um diagnóstico, todo ele clínico na sua metáfora. Céu Nublado aponta o melancólico, Boas Abertas, a mania. Mania, pelo adjectivo que eleva a condição da abertura luminosa, aqui incandescente, no mínimo. A polarização não é novidade na condição humana, senão parte integrante desta, algo cíclico a que são sujeitos os ilhéus talvez mais do que muitos. Dita a melancolia que o seu dínamo seja permanentemente alimentado a desilusão e angústia. São essas as duas Erínias do nublado. Mas no movimento ascendente, antes do precipício, fazem-se as boas abertas, muitas vezes mantidas pelo impulso, pelo prazer. Assim é a própria vida, quer o vejamos, quer não. Do mesmo modo, é na perda e no recuperar da saúde, que ela própria é apreciada. Saber viver com esse dínamo alojado no peito será, talvez, atingir a verdadeira liberdade. Saber traçar limites nesta vivência: o desafio. E é nesse desafio, nessa corda bamba, que fazem travessia as personagens, empurradas para a deslimitação, para o crime, essa fuga rente à própria morte por não se suportar a vida tão em cerco. E o que é uma ilha que não um cerco? O que é uma pessoa que não um cerco de si mesma? Não nos enganemos, no entanto, no diagnóstico. Não é este um que rotule o ilhéu de maníaco depressivo. Existirá, sim, uma depressividade, uma melancolia, furada de quando em quando por momentos de melhoria. A gravidade aqui, terá que ser imposta sobre a melancolia tornada crónica, indício sempre de perda precoce, de vazio. Para esse vazio bastará um sentimento de estrangeirismo, de singularidade cercada pelos mais castradores elementos, do Mar ao Céu, antigas moradas dos deuses. Céu Nublado com Boas Abertas é, portanto, e também, um tratado clínico. E não creio que em total contra-narrativa com outras gerações. Afinal, através do realismo mágico, muito foi traçado a grafite, escura também. Mas é tendência no Autor, como deve ser em todo o mudar-da-guarda, o lancetar edipiano. o desafio feito ao Pai, aos deuses, ao sistema, ao Mar, ao passado. Tenta-se sempre, falha-se e consegue-se, e assim se restaura o próprio fabrico do Tempo e as dinâmicas que dele dependem. Faz-se, no combate, a homenagem. O Autor é vencedor nisto, sempre. Aqui, com a justa húbris de quem sabe o que faz. De quem tem bagagem quanto baste para sobreviver a qualquer viagem que se proponha fazer. Será ele, o Autor narrador, também, um melancólico inconstante, como nós todos, como o tempo. A sua solução final é sempre vencer através do sofrimento. Até mesmo o Avô extirpa o pulmão para salvaguardar a sua filha da contaminação. É respirando, enfim, vivendo, que se morre. Apenas na obra valorosa nos libertamos da lei da morte. Avô sabia disso, o neto também.

Estamos já em escalada suficiente para termos boa vista sobre o impacto deste romance no nosso tecido literário. Fez vinco, dobra; acepilhou, nivelou, inaugurou, brindou. E tudo isto em presente histórico, também.

Entretanto, olha-se o mar, do regresso que abre a narrativa ao que a encerra, e sonha-se, do voo que inaugura a viagem até à página final. É esse o derradeiro positivismo humanista, a derradeira aberta luminosa num céu nublado e carregado, sonhar sobre o abismo e, fatalmente, vencer.»

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Texto de João Pedro Porto, na apresentação de Céu Nublado com Boas Abertas, de Nuno Costa Santos, na Casa dos Açores em Lisboa, na semana passada.

 

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QUETZAL. Ave da América Central, que morre quando privada de liberdade; raiz da palavra Quetzalcoatl (serpente emplumada), divindade tolteca, cuja alma teria subido ao céu sob a forma de Estrela da Manhã.

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